GALEASSE

Le temps qui passe est une impasse

Où l’on déboule tête basse

En poursuivant cet horizon

Qui est un mur de prison.

Le temps efface toutes nos traces

Et laisse le vide à la place.

D’un souffle, il rase la maison

De nos anciennes couvaisons.

Le temps qui casse nous menace

De nous enfermer dans sa nasse

De ses convergentes cloisons

Qui nous étouffent en calaison.

Le temps ressasse et nous agace

De troubles effets dans la glace

Il joue de la comparaison

Des juvéniles effloraisons.

Le temps qui lasse nous tracasse

Il annihile nos audaces

Et nous instille son poison

Comme une funèbre oraison.

Le temps harasse nos cuirasses

Et nous condamne à la disgrâce

Empêchant toute guérison

Vers une ultime déraison.

Le temps qui chasse est un rapace

Epiant ses proies de l’espace

Pour sa funeste fenaison

Aux putrides exhalaisons.

Le temps vorace nous embrasse

Et fige une horrible grimace

D’irrémédiables inclinaisons

De nos corps en défloraison.

Le temps qui classe est efficace

Quand des hommes il se débarrasse

Comme une simple cargaison

De son automnale saison.

Le temps terrasse et puis fracasse

Les énergies les plus tenaces

Comme l’antique trahison

Pour conquérir la Toison.

 Galéasse royale